勤劳一天，可得一日安眠;勤奋一生，可永远长眠。

金子啊，你是多么神奇。你可以使老的变成少的，丑的变成美的，黑的变成白的，错的变成对的……

目眩时更要旋转，自己痛不欲生的悲伤，以别人的悲伤，就能够治愈!

人们可支配自己的命运，若我们受制于人，那错不在命运，而在我们自己。

嫉妒的手足是谎言!

上帝是公平的，掌握命运的人永远站在天平的两端，被命运掌握的人仅仅只明白上帝赐给他命运!

一个骄傲的人，结果总是在骄傲里毁灭了自己。

外观往往和事物的本身完全不符，世人都容易为表面的装饰所欺骗。

黑暗无论怎样悠长，白昼总会到来。

不要只因一次挫败，就放弃你原来决心想达到的目的。

脆弱啊，你的名字是女人!

生存还是死亡，那是个问题。

放弃时间的人，时间也会放弃他。

全世界是一个巨大的舞台，所有红尘男女均只是演员罢了。上场下场各有其时。每个人一生都扮演着许多角色，从出生到死亡有七种阶段。

成功的骗子，不必再以说谎为生，因为被骗的人已经成为他的拥护者，我再说什么也是枉然。

新的火焰可以把旧的火焰扑灭，大的苦痛可以使小的苦痛减轻。

聪明人变成了痴愚，是一条最容易上钩的游鱼;因为他凭恃才高学广，看不见自己的狂妄。

愚人的蠢事算不得稀奇，聪明人的蠢事才叫人笑痛肚皮;因为他用全副的本领，证明他自己愚笨。

生存或毁灭，这是个必答之问题：

是否应默默的忍受坎苛命运之无情打击，

还是应与深如大海之无涯苦难奋然为敌，

并将其克服。

此二抉择，就竟是哪个较崇高

死即睡眠，它不过如此!

倘若一眠能了结心灵之苦楚与肉体之百患，

那么，此结局是可盼的!

死去，睡去……

但在睡眠中可能有梦，啊，这就是个阻碍。

当我们摆脱了此垂死之皮囊，

在死之长眠中会有何梦来临

它令我们踌躇，

使我们心甘情愿的承受长年之灾，

否则谁肯容忍人间之百般折磨，

如暴君之政、骄者之傲、失恋之痛、法章之慢、贪官之侮、或庸民之辱，

假如他能简单的一刃了之

还有谁会肯去做牛做马，终生疲於操劳，

默默的忍受其苦其难，而不远走高飞，飘於渺茫之境，

倘若他不是因恐惧身后之事而使他犹豫不前

此境乃无人知晓之邦，自古无返者。

所以，“理智”能使我们成为懦夫，

而“顾虑”能使我们本来辉煌之心志变得黯然无光，像个病夫。

再之，这些更能坏大事，乱大谋，使它们失去魄力。

To be, or not to be: that is the question:

Whether 'tis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And by opposing end them. To die: to sleep;

No more; and by a sleep to say we end

The heart-ache, and the thousand natural shocks

That flesh is heir to, 'tis a consummation

Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;

To sleep: perchance to dream: aye, there's the rub;

For in that sleep of death what dreams may come,

When we have shuffled off this mortal coil,

Must give us pause: there's the respect

That makes calamity of so long life;

For who would bear the whips and scorns of time,

The oppressor's wrong, the proud man's contumely,

The pangs of despised love, the law's delay,

The insolence of office, and the spurns

That patient merit of the unworthy takes,

When he himself might his quietus make

With a bare bodkin who would fardels bear,

To grunt and sweat under a weary life,

But that the dread of something after death,

The undiscover'd country from whose bourn

No traveler returns, puzzles the will,

And makes us rather bear those ills we have

Than fly to others that we know not of

Thus conscience does make cowards of us all,

And thus the native hue of resolution

Is sicklied o'er with the pale cast of thought,

And enterprises of great pitch and moment

With this regard their currents turn awry